Les lampes de la forêt ou la naissance de la Copihue (conte mapuche)

Dans une caverne profonde, près du cratère d'un volcan, vivait le Grand Magicien, tourmenté par sa méchanceté. Il était le chef des petits sorciers. Il passait son temps à inventer des maux plus ou moins graves.

Les habitants des vallées avaient peur de lui car ils croyaient qu'il était la cause de toutes leurs maladies et de la mort de leurs troupeaux de lamas ou de guanacos et de leurs volailles. Bien souvent, des malheurs se produisaient dont le Sorcier était innocent ; mais c'était bien lui et lui seul qui semait la malchance dans les champs.

Pour le rendre heureux et éviter qu'il abîme les champs, les villageois laissaient tous les étés des cruches pleines de "mudái", une sorte de chicha que le Grand Sorcier adorait, à l'entrée du village.

Quand la nuit était la plus sombre, le grand Magicien avait l'habitude de descendre du sommet par un chemin en plein vent. En traversant la partie la plus épaisse de la forêt, il allumait des milliers de petites lampes rouges avec le feu qu'il ramenait du volcan, pour ne pas perdre le chemin du retour. « Je reviendrai très ivre », se marmonnait-il, « et les lumières me guideront vers ma grotte. »

Ce soir là, le Sorcier ne s'est pas retenu dans la boisson. Il a vidé bocal après bocal de chicha jusqu'à ce qu'il ne réalise même pas où il était ni où il allait. C'était la seule façon d'oublier tout le mal qu'il faisait et la rage qui se tordait dans son cœur comme un serpent. Cette rage était inexplicable ; peut-être était-ce né de sa propre sorcellerie.

Les petits sorciers l'ont fait voler doucement autour des cruches et lui ont chanté des chansons très bêtes et désaccordées : « je suis un petit diable qui emporte le vent et je suis chatouillé de pur bonheur. » En entendant cela, même les enfants, enveloppés dans leurs couvertures, se sont réveillés et ont ri du Sorcier. Ils savaient que lorsqu'il était ivre, il ne faisait de mal à personne.

Le rire des enfants tombait comme de l'eau pure sur l'âme noire du Sorcier ; il ressentait une joie rare à l'entendre, une sorte de bonheur qui lui rappelait les forêts vierges, les fruits merveilleux, la naissance des sources, qu'il connaissait quand il était un nouveau-né et n'avait pas encore fait de mal.

Puis il s'est demandé : « Pourquoi faut-il que je sois mauvais ? Oh, ma mère était un serpent et mon père un diable, que pouvais-je être d'autre qu'un méchant sorcier ? » Puis il ajoutait avec un sourire larmoyant : « Mais je suis né bon... Je m'en souviens. »

Comme souvent les ivrognes passent du rire aux pleurs sans raison, le Sorcier s'est mis à pleurer sans consolation. Il a fini par rentrer chez lui avec de longs tremblements dans tout le corps. Malheureusement, sur le chemin du retour, il oubliait d'éteindre les petites lampes qu'il laissait accrochées aux branches comme des clochettes.

Ainsi, pendant la majeure partie de l'année, la forêt était magnifiquement éclairée, jusqu'à ce que l'hiver arrive avec ses pluies incessantes. Une à une, les lumières s'éteignaient et le sorcier, n'ayant pas de réveil, s'endormait de tout son soûl au cœur chaud du volcan. Les hommes et les animaux se reposaient alors des maux et des terreurs pendant quelques temps.

La lune et le soleil ont continué à se courir après. Mais quand le Sorcier se réveillait, avec sa mauvaise humeur, il devenait de plus en plus pervers. Il est aussi devenu plus fou ; et un fou mauvais et puissant est le pire fléau que les hommes et les êtres de la nature puissent avoir.

Il se trouve qu'une année, il a plu plus qu'il ne fallait et l'été a été retardé. Le sorcier a dû attendre pour allumer ses lampes, et parce qu'il avait besoin de sa boisson préférée, il s'est transformé en un terrible génie. Il hurlait au sommet de la montagne, lançant des pierres et des cendres.

Son ami, le géant Volcan, a fait de même en jetant de la lave et de l'eau bouillante dans les vallées et en volant des petites filles pour les manger. Quand le beau temps est enfin arrivé, il y avait plus de petites lampes qu'à d'autres moments dans la forêt. Mais le Sorcier, ne trouvait pas toute la boisson dont il avait besoin pour étancher son immense soif. Il a pris sa revanche sur les paysans en enterrant ses doigts noirs dans les champs de pommes de terre.

Au matin de la récolte, une terrible puanteur régnait sur les champs. Les femmes en retournant la terre n'ont trouvé que des pommes de terre pourries. « Que mangerons-nous cette année ? » se demandaient les villageois en pensant à leurs enfants qui auraient faim.

Les chefs et les paysans se sont réunis pour décider de ce qu'il fallait faire avec le méchant sorcier. Le plus jeune a dit : "Laissons-le seul dans les buissons ; nous nous y cacherons, et quand il sera ivre, nous le battrons. Vous verrez qu'il ne reviendra pas par là. » Certains ont dit oui, mais d'autres pensaient qu'il était très dangereux de battre le Sorcier. Il pouvait les transformer en grenouilles ou en poissons. « Et même en pierres ! » a crié un autre homme plus craintif.

Un homme plus âgé a conseillé : « Nous allons mettre quelque chose d'amer comme du natron dans la chicha, une poudre qui lui donnera des douleurs à l'estomac et lui enlèvera le désir de la boire pour toujours. » Mais il y avait aussi des raisons contre cela : comme il pouvait ne pas reconnaître la boisson qu'il aimait, la vengeance pourrait être terrible. Il pourrait voler ou tuer les animaux.

Finalement un ancien a dit : « Je pense que nous devons rassembler toutes les créatures de la Terre pour battre le grand sorcier du diable. Je veux dire que nous devons trouver nos animaux qui protègent l'air, la terre et l'eau. Il faudra aussi invoquer les bons esprits des forêts. Ensemble, nous pouvons peut-être chasser le sorcier de nos vallées pour toujours. »

Cette fois-ci, les chefs, les paysans et les jeunes se sont mis d'accord. « La violence n'est jamais une solution », a conclu le vieil homme, « un coup porte tôt ou tard un autre coup ; mais en agissant ensemble et avec ruse, on arrive à une bonne fin. »

Chaque famille a pris soin de parler à son animal protecteur. Certains sont allés dans les collines pour parler au Guanaco, d'autres dans la jungle pour parler au Puma. Ceux du bord de mer se sont entretenus avec les Dauphins et ceux de la montagne avec l'Aigle blanc. Ceux qui vivaient près des jungles allaient à l'intérieur pour communiquer avec les esprits des arbres, dont les pensées sont profondes comme des racines et larges comme des ombres. L'esprit du Canelo, dont les odeurs parfument plus d'un plat, a conseillé aux plus sages : « Le sorcier de la montagne a besoin de ses lampes pour ne pas se perdre dans l'épaisseur de la forêt ; si on les lui enlève, il ne pourra pas traverser les bois et ne saura pas trouver les chemins des vallées. Ce n'est qu'alors qu'il nous laissera en paix. »

Les hommes et les animaux ont considéré que Canelo avait donné la meilleure et la plus simple des solutions en évitant ainsi toute violence. Ils ont immédiatement commencé à planifier ce que chacun d'entre eux devrait faire pour s'emparer des petites lampes du Sorcier. Les paysans ont rassemblé des centaines de pichets de chicha pour le faire boire pendant longtemps. Après avoir beaucoup bu, le Sorcier reviendrait à travers la forêt si étourdi et si aveugle qu'il serait très facile de le confondre. Chaque homme, enfant et animal cacherait une des lumières brillantes, laissant le malin dans l'obscurité pour toujours.

Ce même jour, les femmes et les filles ont fabriqué de grandes quantités de la boisson préférée du Sorcier. Les pichets et les cruches d'argile ont commencé à fermenter et l'odeur de la boue a rempli l'air. Le vent a fini par transporter celui-ci en haut de la montagne. Parce que le vent voulait aussi participer à la guerre contre celui qui faisait tant de dégâts.

Là, dans sa grotte, le sorcier, encore endormi, a commencé à sentir le parfum aigre avec lequel le vent le chatouillait, l'enveloppant de la tête aux pieds. Il ne lui a pas fallu longtemps pour se réveiller, assoiffé : - Quelles bonnes odeurs montent de la vallée ! Aaaah ! Ces misérables ont bien appris la leçon que je leur ai donnée avec leurs récoltes de pommes de terre ont pourri. J'apporterai un bon feu pour mes lampes, parce que cette fois, l'ivresse sera grande.

Il a demandé à son ami, le Volcan, de lui prêter une de ses flammes et en retour, il lui apporterait une petite indienne pour le déjeuner. Le Sorcier est descendu en agitant son feu comme un drapeau, afin que ceux qui l'attendaient soient en alerte. Il a allumé des lampes illuminant chaque chemin de la forêt afin que les empreintes soient en sécurité à son retour. Puis il est allé voir les centaines de pichets qui entouraient les cruches encore plus nombreuses.

« Je n'ai jamais goûté un Mudai aussi délicieux que celui-ci », s'est exclamé le Sorcier, avalant sans fin. « La prochaine fois, je vais empester tous les pommiers, parce que je vois que la maltraitance fonctionne. » Il n'a pas pensé un seul instant qu'un bocal aussi plein pouvait être un piège.

Peu avant l'aube, quand la nuit est la plus sombre et la plus calme, car tous les êtres, même les nocturnes, se reposent, le Sorcier a commencé son retour, oubliant, au passage, la petite indienne promise au Volcan. En entrant dans la forêt, les petites lampes qu'il avait laissées allumées disparaissaient une à une. « Et bien, qu'en est-il de mes lumières ? » criait-il d'une voix qui semblait sortir de ses oreilles tellement il était étourdi. De légers rires et des murmures résonnaient ici et là. « Qui rit ? Vous verrez ! » hurlait-il furieusement, se cognant contre les branches.

Les guanacos cachaient les lumières derrière leur tête, les cerfs, entre leurs bois, les pumas, avec leurs larges pattes, les aigles, avec leurs ailes, les hommes, sous leurs couvertures. Les enfants ont couru dans tous les sens, comme des lucioles rieuses portant une petite lampe rayonnante dans leurs mains. Même les truites des ruisseaux jouaient à boire leurs reflets, s'allumant dans l'eau comme des feux de forêt.

Le sorcier a supplié qu'on lui rende ses lumières, réalisant que si on les lui prenait, il était perdu. Mais les esprits protecteurs ont refusé, car on ne peut pas croire les promesses d'un ivrogne. Il n'a réussi à obtenir que les pensées des arbres pour le guider vers sa grotte, où, malgré sa défaite et la rage qui bouillonnait dans sa tête, il est tombé à terre, déversant des vapeurs d'alcool par la bouche et les oreilles.

Il ne pouvait plus jamais descendre dans les vallées pour faire du mal aux hommes et aux humbles créatures. Jamais plus le Volcan ne lui a prêté un tisonnier vexé de ne pas avoir eu son cadeau.

Ces lumières qui lui ont été enlevées, chaque année elles illuminent à nouveau les chemins. Ce sont les belles fleurs rouges du copihue qui pendent des branches de la forêt comme des petites cloches.